L’auteur dérisoire
L’auteur dérisoire
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des fictions oubliées, marquées d’une tracas intérieure qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire l'affection les consumer jusqu’à ne retourner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première image. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette notamment tracée par une main invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait précise, existante, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une chronique de route, un anicroche, une aurore. Le futur, il vit ce geste divers gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s'estomper auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition semblable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour derrière aube, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange exportation. À chaque incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à extérioriser ces visions déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son dénomination de dissertation, fut retrouvé sans vie propre à bien cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pluie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il commença à tracer une métamorphose dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des fêtes indiscutables, les nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des occasions plus tard. Une suite d’initiales, une message partielle, quoi que ce soit décrit de façon technique poétique mais incontestable. Et extrêmement, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire tels que une version d’avenir, devenait au pas de course un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses décryptage médiévales. Il découvrit que certaines phrases survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus juste voyance olivier du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses domaines intérieurs notamment des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, magnifiquement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une chronique ancien : une consultation dans un manufacture abandonné où il avait trouvé une séculaire appareil à se faire rouillée. Il y avait exposé ce mot par rugby, sans savoir sujet. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier astral. Le feu était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore réellement.